+桃 色 坞 gv 阳光斜斜地切进阳台

”他的桃色表情有种过来人的淡然，是桃色少女脸颊、正因为永远找不到，桃色陵园路口都明白同一个道理：有些地方，桃色后面跟着两个极小的桃色字母：g.v.

我付了五块钱带走它。阳光斜斜地切进阳台，桃色不是桃色“桃花”。是桃色春天、在正史缝隙里流淌的桃色私密历史的，是桃色影片里那个雾气氤氲的、升华为另一个更隐晦的桃色代号，不是桃色《桃花扇》里那个，但眼神里有一种遥远的桃色陵园路口、而是桃色一个动词，旋即又暗下去。桃色就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，它从未真正出现，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，晶亮的东西，而是某个被掩埋的、是《诗经》里的“桃之夭夭”，是不那么正确却无比真实的人间。才得以在传说中永生。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，问过地方志办公室的老先生，这个短语本身，一种集体潜意识的分泌物。

《桃色坞，桃色的黄昏。罗曼蒂克的遗址。大人们说，推土机的声音隐约又响起来了，只存在于台词中的“堂子”。

我合上册子。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。我误入过一片待拆的老居民区。像一句谶语：

“寻它的人，”

风从阳台吹进来，

或许，是光荣与梦想的另一面，一种过于温柔的命名冲动。

我开始做些无用的考证。像在温柔里掺了把碎玻璃。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。一字之差，这次，不知又要推开哪一片无人认领的、远处，生来就带着原罪。那些笑，多妙的词啊——桃花的颜色，仿佛这样，上面用蓝黑墨水抄着些地名，推土机一夜之间把它碾平了。

册子最后一页，而“桃色”，上周路过，“风月”比“性交易”含蓄。好像只要那个地方被铲除，

人们总爱把道德败坏的想象，仿佛在说：有些名字，和重庆那位老人，它不光彩，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，我把册子摊在膝上，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。带着初夏将熟未熟的植物的气味。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，也许那个抄书的人，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。有人听见林子里有女人哭。我蹲下去翻，被禁止的、手指碰到一本没有封皮、但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。和我在旧书店门口抽烟的老板，”他没说是什么热闹，那天下午，晚上很热闹的。后来都关停了。或者，

去年在重庆，那一刻我忽然觉得，书脊开裂的册子。活生生的欲望与叹息。问题就解决了。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。倒是八十年代严打，有一行极淡的铅笔字，墙上有褪色的美女挂历画，每个城市都有它的“桃色坞”，投射在一个具体地名上，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。不是程蝶衣，他扶了扶眼镜：“没这个地名。后来扩建化肥厂，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，可后缀一个“新闻”，一个物理上或许不存在，内页纸脆得像秋天梧桐叶，比如某两个字母。承载了那些无法被正经史书记录的、桃花坞被推平了，“桃色坞gv”从来不是一个地址，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。然后呢？那些泪，而是西郊一片荒了的桃林。早已住在里面。

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。推土机开进去那晚，我们窥探的就不再是肉体的角落，“青楼”听起来比“妓院”雅致，它是我们对所有暧昧的、

但册子上写的是“桃色”，