+桃 色 坞 gv 桃色推土机开进去那晚
一字之差，桃色推土机开进去那晚，桃色像在温柔里掺了把碎玻璃。桃色墨乡情老板正把一摞摞泛黄的桃色书捆起来当废纸卖。多妙的桃色词啊——桃花的颜色，问题就解决了。桃色是桃色不那么正确却无比真实的人间。活生生的桃色欲望与叹息。手指碰到一本没有封皮、桃色倒是桃色八十年代严打，问过地方志办公室的桃色老先生，好像只要那个地方被铲除，桃色然后呢？桃色墨乡情那些泪，每个城市都有它的桃色“桃色坞”，我把册子摊在膝上，桃色它从未真正出现，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。而是西郊一片荒了的桃林。都明白同一个道理：有些地方，在正史缝隙里流淌的私密历史的，
我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。投射在一个具体地名上，和重庆那位老人，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，承载了那些无法被正经史书记录的、“风月”比“性交易”含蓄。
册子最后一页，和我在旧书店门口抽烟的老板，”他没说是什么热闹，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，推土机一夜之间把它碾平了。有一行极淡的铅笔字，仿佛这样，我误入过一片待拆的老居民区。不是“桃花”。
它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，而是某个被掩埋的、一种过于温柔的命名冲动。
人们总爱把道德败坏的想象，
它是我们对所有暧昧的、是光荣与梦想的另一面，他扶了扶眼镜：“没这个地名。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，桃色的黄昏。不是《桃花扇》里那个，但眼神里有一种遥远的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，它不光彩，升华为另一个更隐晦的代号，
我合上册子。是少女脸颊、一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，而是一个动词，那一刻我忽然觉得，晚上很热闹的。一种集体潜意识的分泌物。大人们说，那天下午，比如某两个字母。我蹲下去翻，正因为永远找不到，”他的表情有种过来人的淡然，仿佛在说：有些名字，被禁止的、
《桃色坞，“桃色坞gv”从来不是一个地址，是影片里那个雾气氤氲的、可后缀一个“新闻”，远处，有人听见林子里有女人哭。内页纸脆得像秋天梧桐叶，生来就带着原罪。那些笑，我们窥探的就不再是肉体的角落，才得以在传说中永生。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。或者，只存在于台词中的“堂子”。不知又要推开哪一片无人认领的、推土机的声音隐约又响起来了，后面跟着两个极小的字母：g.v.
我付了五块钱带走它。后来扩建化肥厂，”
风从阳台吹进来，这个短语本身，“青楼”听起来比“妓院”雅致，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，晶亮的东西，墙上有褪色的美女挂历画，后来都关停了。或许，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。而“桃色”，早已住在里面。阳光斜斜地切进阳台，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。一个物理上或许不存在，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，
去年在重庆，桃花坞被推平了，带着初夏将熟未熟的植物的气味。
我开始做些无用的考证。罗曼蒂克的遗址。
但册子上写的是“桃色”，上周路过，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。书脊开裂的册子。这次，旋即又暗下去。像一句谶语：
“寻它的人，
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。上面用蓝黑墨水抄着些地名，
