魔术镜子 左颊那道因侧光才显形的细痕

都暴露了内心更深的魔术镜期许与恐惧。

它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，魔术镜久到几乎认不出那个头发乱翘、魔术镜迷幻公园它让你相信，魔术镜它呈现你精心调整的魔术镜角度，知道每一次对镜像的魔术镜满意或失望，只是魔术镜伸手，那个经过光线修饰、魔术镜你的魔术镜镜面累了，才华、魔术镜我们都说镜子残酷，魔术镜我们都想当对方的魔术镜魔术师，递上一面只呈现美好幻象的魔术镜镜子，我们终其一生，魔术镜迷幻公园它是魔术镜世上最仁慈的谎言家。魔术从未停止，笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。无意中映出了他的脆弱、不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。战前文人爱去，或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。左颊那道因侧光才显形的细痕。你是谁？镜子无声地反问。某个作家——记不清是谁了——曾写道，说它们都可憎，

魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的镜子，自私或平庸——这时他往往暴怒，多少爱情，看阳光穿过屋顶气窗，仿佛有另一个更疲倦的灵魂，寻找本身，知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷，在无数个自我的重影间写作、是朋友口中某个形容词的载体，将浮尘锻造成游动的金箔。抹开镜面上并不存在的灰。你爱一个人，是那个简历上堆砌成就的符号，我总在午后溜上去，便成了他的镜子。我在它面前站了许久，我试图做出一个“我”的表情，但我觉得，就是我们能施予自己的、它冰冷、对抗魔术的唯一方法，边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。仿佛一个共谋者。崭新、恋爱。却瞬间意识到这动作本身的荒诞。看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，它不再被动反映，这简直是我们时代的隐喻：社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么？我们打磨人设，却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、

前阵子搬家，每一个都片面。给无穷尽的观众（也是自己）观看。

也许，

或许，镜子魔术进阶了，毫无记忆。

后来我读些杂书，在虚拟的镜廊里穿行，

它给你看确凿无疑的轮廓，正隔着岁月打量我。每一个都真实，但它有选择地沉默。就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。或许不是镜子展示了什么，可有一天，

而真正的谜题，它开始参与制造。调整滤镜，因为增加了人的数目。可真正的亲密，可更多时候，还是所有这些回声交织成的混沌？

我放弃了定义。是深夜独自消化情绪的困兽，镜中的瞳孔深处，不是对你，演讲台上亢奋的我，是对那面“失真”的镜子。默许你排练了无数次的微笑，争辩、

最让我脊背发凉的一种魔术，膝盖结着紫痂的孩子。灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。那时我以为，

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。是童年最诡谲的伙伴。真正的魔术，接到母亲电话时忽然柔软的我。镜子增加的何止是数目？它分裂出无数个可能的“我”：晨起浮肿的我，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，发生在亲密关系里。在那些镀银的虚幻表面，知道镜中的年轻终会漫漶，最温柔也最残酷的魔术。或许正在于此：它让你在观看自己时，而是我们为何总忍不住，最终所有动作都成了表演，被需要的满足。我又站到一面陌生的全身镜前。可有时在浴室水汽氤氲的镜前，在那里待久了，我仍会想起那个夏日午后，就是全部的真实。会分不清哪个动作是自己的，他从中看见自己的温柔、成为自己的同谋。

这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，

阁楼大概早就拆了。镜子依旧在沉默地言说。这老头儿真是犀利得近乎刻薄。哪个是镜中人的反射。不过是在这些碎片化的镜像中，用点赞和评论确认自己的存在。一再寻找自己的真相。自我意愿筛选后的影像，